Il y a un début.

Et bien voilà nous y sommes. Je commence un blog, moi, qui cherche temps à apparaître le moins possible sur la toile, car qui passe des heures sur la toile passe aussi des heures à ne rien faire de mieux donc est au final bien seul dans sa vie, du moins dans sa tête, et signifie qu'être ici ne va pas aider à rencontrer l'amour...

Mais queneni. J'ai décidé de tenir un journal intime, pour la seule et bonne raison que j'ai toujours voulu un journal intime sans jamais m'y être tenue, parce que je suis trop ouverte d'esprit et je m'éparpille sur trop de sujets différents, tenir un blog, mais pourquoi faire ? Parler de mes amis, de mon chat, étaler mon savoir ou mes robes de chez Zara et mes lunettes Rayban ?

Il faut savoir que je suis du genre intello dans mes passions, mais pas forcément de mon style de vie (quoi que je commence à me poser de sérieuses questions). J'ai pour habitude de lire des livres dont les hauteurs sont, en désordre Winnicott, Nietzsche, Cioran. Je savoure également très bien Beigbeider ou Despentes, mais je ne suis pour habitude, pas très roman. Peu arrivent à me satisfaire jusqu'à la fin. J'ai pourtant tenté cette semaine le roman d'amour à l'eau de rose - Si tant est que l'on peu l'appeler comme ça - Ce genre de roman féminin, drole, très drole, comme dans ces comédies romantiques où pullulent Hugh Grant et autre Tom Cruise. Et figurez vous que j'ai aimé. Je ne crois avoir jamais dévoré 500 pages aussi vite.

C'est alors qu'est née cette furieuse idée d'établir mon journal intime autour de mon célibat. J'allais devenir une de ces filles egocentrique, revant sur des contes de fées, n'étant pas déja assez difficile comme ça en la gente masculine...